Desnúdame
Desnúdame.
Desnúdame de alma para arriba y de cuerpo para abajo.
Quítame todas las capas, hasta llegar a mi piel desnuda.
Desnúdame despacio. Sin que lo note. Poco a poco. Que no duela.
Desnúdame aunque me queje, aunque te ruegue que no lo hagas;
aunque llore, aunque grite, aunque me escape.
Desnúdame.
Arranca mi abrigo de palabras impermeables para que la lluvia vuelva a estar fuera de mí.
Desnúdame de sus besos. Baja lentamente sus huellas dactilares por mi espalda, para que sus caricias caigan y dejen al descubierto mi piel.
Quita los sueños de encaje que están más dentro de mí; y verás partes de mi alma que nunca han visto las nubes.
Desnúdame los vidrios de los ojos, endurecidos de angustia, para que pueda llorar lágrimas nuevas.
Y cuando ya esté desnuda, cuando comience a temblar...
Bésame. Bésame frenéticamente. Con deseo. En cada rincón de mi cuerpo recién nacido.
Bésame con ansia. Que note tus labios cálidos. Para saber que aún existe algo que es de verdad.
Y después, muérdeme.
Muérdeme con fuerza. Hasta que sangre.
Para olvidar que me dolía el alma y ser tuya durante la eternidad de este segundo.
Desnúdame, bésame, muérdeme.
Pero luego calla. No digas nada. Porque a veces, con demasiada frecuencia, las palabras duelen al mentir.
(De Alma Soñada)
Yo era incienso de sándalo
ardiendo en una vasija de barro.
El calor de tus manos
me hizo volver a la tierra.
(De Diosas de barro)
Hay restos de cristales en el suelo,
paredes resquebrajadas,
puertas rotas.
Hay entrañas de tela destrozadas
como el asesinato indemne de la fe en la vida.
Hay un ángel que ya no tiene cielo.
Por lo menos, no digas que me quieres.
(De Diosas de barro)
Crebas
Música de acordeones acompasando el baile de las olas,
pedazos de vidrio convertidos en destellos de sol y salitre,
muñecas rotas que se han hecho heroínas,
un trozo de madera con la forma de un sueño.
A veces, me gustaría saber lo que el mar podría hacer conmigo.
(Inédito)